Chapter 2: Der manipulierte Antrag

Lena saß an ihrem alten Küchentisch, der von den aufgeschlagenen Bauplänen für das Stadtzentrums-Projekt fast vollständig bedeckt war. Ein kalter Montagabend, und die Stille der Wohnung drückte schwer auf sie. Die offizielle Version, die Michael überall verbreitete, war, dass sie eine wichtige Frist für das Kellerfundament des neuen Konzertsaals versäumt hatte – eine kleine, aber angeblich entscheidende Nachlässigkeit, die ihre angebliche „Unzuverlässigkeit“ bestätigte.

Mein Blick fixierte das Datum auf dem von Michael als Beweismittel präsentierten Antrag: 15. März.

Das war der Tag, an dem ich meinen finalen Arzttermin hatte, bereit, schrittweise ins Büro zurückzukehren.

Michael hatte mir persönlich versichert, sich um alle „Kleinigkeiten“ zu kümmern, während ich noch nicht ganz die Alte war.

Er hatte meine Genesung in den Wind geschlagen, meine Abwesenheit schamlos ausgenutzt.

Ich legte die Ausdrucke der offiziellen Bauanträge und die digitalen Metadaten, die ich dank der diskreten Hilfe eines alten, loyalen IT-Mitarbeiters namens Herr Meier erhalten hatte, nebeneinander.

Die offizielle Einreichung, die Michael als Beweis für mein Versäumnis vorgelegt hatte, trug einen digitalen Stempel vom 16. März – einen Tag nach der eigentlichen Frist.

Doch etwas stimmte nicht. Meine Augen, geschult über Jahrzehnte im Entziffern komplexester Blaupausen, hefteten sich an ein winziges Detail.

Eine feine, fast unsichtbare Abweichung in der Linienstärke eines der Entwurfselemente, die das Fundament im Bereich der Entwässerung darstellte.

Es war ein Fehler, den ich bei meinen eigenen Planungen niemals gemacht hätte. Meine Arbeit war pedantisch, präzise.

Ich verglich die mutmaßlich von mir stammende Signatur mit älteren Plänen, an denen ich gearbeitet hatte. Mein charakteristischer Schwung, meine kleinen, fast unbewussten Eigenheiten beim Zeichnen, meine leicht ungleichmäßige Druckstärke – sie fehlten.

Das war keine Flüchtigkeit. Es war eine Fälschung.

Ich griff zum Telefon und wählte Herrn Meiers Nummer.

„Herr Meier, ich habe hier etwas entdeckt, das mich beunruhigt“, sagte ich, meine Stimme angespannt. „Die digitalen Zeitstempel auf diesem Antrag vom 16. März…“

Am anderen Ende der Leitung war ein leises Räuspern zu hören. „Ja, Frau Becker?“, fragte Herr Meier vorsichtig. Er war ein stiller Mann, aber loyal bis ins Mark.

„Zeigen die nicht eigentlich an, wann die Datei *erstellt* wurde, nicht nur, wann sie gesendet wurde?“, drängte ich. „Und warum sehe ich hier zwei Metadaten-Sätze für dieselbe Datei?“

Eine kurze, viel zu lange Pause. „Normalerweise schon, Frau Becker“, sagte Herr Meier zögernd. „Aber bei dieser speziellen Version, die Michael eingereicht hat… da gab es eine manuelle Bearbeitung im System. Kurz vor der Einreichung, ja.“