Industrieller Richter enthüllt düsteres Geheimnis: Ehefrau verschleierte den Tod ihres Stiefsohns für Kriegsverbrechen
Hauptkommissar Brenner wartete, seine Augen ruhten mit einer unbeweglichen Intensität auf Klaus, der sich unruhig auf dem Barhocker räkelte. Die Gaststätte „Zum Anker“ war nun still, die anderen Gäste unter der scharfen Beobachtung der Zivilbeamten. Der raue Geruch von Bier und altem Rauch hing noch in der Luft, aber die Spannung war schneidender.
„Die Jacke“, sagte Brenner ruhig, ohne seine Stimme zu erheben.
„Woher haben Sie die Jacke, Herr Richter?“
Klaus zuckte zusammen. Sein Blick huschte zu mir, dann zu dem vor ihm stehenden Beamten.
Seine Lippen pressten sich zusammen.
„Was geht Sie das an? Ist doch meine Jacke!“
Ich trat vor.
„Klaus“, sagte ich, meine Stimme tiefer, als ich es beabsichtigt hatte.
„Diese Jacke gehörte Thomas.“
Ein Schauer lief Klaus über den Rücken. Die anderen Beamten, die seine Kumpels im Auge behielten, schienen kaum zu atmen. Klaus starrte mich an, seine Augen weiteten sich, eine Mischung aus Trotz und einem tief verwurzelten Schock spiegelte sich darin.
„Nein“, murmelte er.
„Das stimmt nicht. Die hat mir doch meine Mutter gegeben.“
Ich spürte, wie sich mein Magen zusammenzog. Das war der erste Stich. Helga hatte ihm die Jacke gegeben. Die Jacke, von der sie jahrelang behauptet hatte, sie sei verloren gegangen, vielleicht sogar im Krieg zerstört worden.
Brenner registrierte jedes Wort.
„Ihre Mutter? Helga Richter? Wann war das?“
Klaus schluckte schwer.
„Vor Jahren schon. Als ich noch ein Junge war. Sie meinte, das wäre ein Glücksbringer. Hat Thomas ja auch immer getragen. Als Andenken.“
Das Wort „Andenken“ hallte in meinen Ohren wider, verdreht und zynisch. Helga hatte diese Lüge gesponnen, um die Jacke wieder in die Familie zu bringen, um Klaus unwissentlich zu einem Teil ihres Netzes zu machen. Sie hatte Thomas’ Andenken in eine schmutzige Maskerade verwandelt.
Gerade als ich zu einer weiteren Frage ansetzen wollte, öffnete sich die Tür des „Ankers“ erneut. Eine elegante Gestalt schritt herein, ihr Chanel-Kostüm bildete einen scharfen Kontrast zur rustikalen Umgebung. Es war Helga. Sie hatte eine seltsame, fast unnatürliche Ruhe über sich, ihre Augen fixierten mich sofort mit einer Mischung aus Sorge und maßloser Enttäuschung. Ihre Lippen zogen sich zu einem dünnen Strich.
„Werner“, hauchte sie, ihre Stimme klang leise, aber sie durchschnitt die Stille des Raumes wie ein Skalpell.
„Was ist hier los? Was haben diese Männer hier zu suchen? Und Klaus! Was tust du hier?“
Sie schien nicht die leiseste Ahnung zu haben, warum wir hier waren, warum die Polizei anwesend war. Eine perfekte Performance.
Brenner trat vor.
„Frau Richter, Hauptkommissar Brenner. Wir sind hier wegen einer Angelegenheit, die Ihren verstorbenen Stiefsohn, Thomas Richter, betrifft.“
Helgas Augen weiteten sich dramatisch. Ihre Hand hob sich, um ihre Brust zu bedecken, als sei sie körperlich verletzt worden.
„Thomas? Mein armer Thomas? Aber… sein Tod war doch ein Unfall, vor so langer Zeit. Warum diese Belästigung jetzt? Werner, hast du das angerichtet?“
Sie sah mich an, ihre Augen flehten mich an, aber in ihrem Blick lag auch eine verborgene Warnung. Es war der Blick, der mir so vertraut war. Der Blick, der mich jahrelang dazu gebracht hatte, an meinem eigenen Verstand zu zweifeln. Sie spielte ihre Rolle mit makelloser Präzision.
„Helga“, sagte ich, meine Stimme war fest, trotz des Zitterns, das ich in meinen Händen spürte.
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