Lenas Stiefvater beschuldigte sie des Diebstahls auf der Hochzeit und schlug ihre Mutter — er wusste nicht, dass ihre 8-jährige Nichte alles sah und die Kameras kannte
Anjas Kopfverletzung verheilte. Die Wunde schloss sich, und die Blutung stoppte. Doch die tiefsten Narben waren unsichtbar, tief in ihrer Seele verborgen. Der Verrat und die öffentliche Demütigung hatten sie verändert.
Sie zog sich immer weiter zurück. Die Tage verbrachte sie stumm zu Hause. Ihre Augen waren oft leer, blickten ins Nichts, als wäre ihre innere Welt völlig von der äußeren abgeschnitten.
Ich versuchte mit aller Kraft, sie aus dieser Leere zu reißen. Ich brachte ihr kleine Blumen aus dem Garten. Ich legte ihr ihr Lieblingsbuch auf den Tisch, ein altes Märchenbuch mit bunten Bildern.
Ich sang ihr die Lieder vor, die sie mir früher immer vorgesungen hatte. Doch nichts schien sie zu erreichen. Es war, als wäre meine Stimme nur ein leises Echo in einem leeren Raum.
Die Lebensfreude meiner Mutter war erloschen. Ihr Lachen, ihr lebhaftes Erzählen, selbst ihr leichtes Summen bei der Hausarbeit – alles war verstummt. Das Haus fühlte sich kalt und still an, obwohl wir beide darin waren.
Ich erinnere mich an einen Morgen, als ich ihr eine Tasse Kakao machte, genau so, wie sie ihn mochte: mit viel Schaum und einem kleinen Stück Schokolade am Rand. Ich stellte ihn auf den Tisch vor sie.
„Mama, dein Kakao“, sagte ich leise.
Sie sah auf die Tasse, aber ihre Hand regte sich nicht. Der Kakao wurde kalt, und die Schokolade am Rand schmolz langsam dahin, ohne dass sie davon Notiz nahm.
Es war, als hätte man ihr die Fähigkeit genommen, selbst die einfachsten Freuden zu empfinden. Dieses Bild des kalten Kakaos brannte sich in mein Gedächtnis. Es war ein kleiner, aber schmerzhafter Beweis ihrer inneren Erstarrung.
Die Last des Unausgesprochenen füllte den Raum. Wir sprachen nicht über Benedikt. Wir sprachen nicht über die Hochzeit. Wir sprachen nicht über die Familie, die uns im Stich gelassen hatte.
Es war ein stummer Pakt, der uns beide erstickte. Anja konnte nicht darüber sprechen, und ich wusste nicht, wie ich es ansprechen sollte, ohne sie noch mehr zu verletzen. Die Wände des Hauses schienen diese unausgesprochenen Worte aufzusaugen, bis sie so schwer wurden, dass man sie fast anfassen konnte.
Moritz kam ab und zu vorbei. Er versuchte, mit Anja zu reden, aber sie wich seinen Blicken aus. Er kochte uns einfache Mahlzeiten, die Anja kaum anrührte.
Ich sah die Verzweiflung in seinen Augen, als er seine Schwester so sah. Er ging oft hinaus in den Garten, um zu telefonieren, und seine Stimme war dabei immer leise und angespannt.
Eines Abends, als Anja schon im Bett war, saß Moritz mit mir in der Küche. Er hatte für uns beide eine Pizza bestellt, aber mein Appetit war mir vergangen.
„Lena“, sagte er leise, „wie geht es deiner Mama wirklich?“
Ich zuckte die Achseln. „Sie ist traurig. Immer.“
Moritz nickte langsam. „Ich weiß. Sie redet nicht mit mir. Sie antwortet nicht auf meine Anrufe.“
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