Her surgeon husband and father-in-law publicly humiliated her after childbirth, then her quiet father revealed a military tattoo that made them vomit.
Ein Jahr ist vergangen, und heute ist mein Geburtstag. Ein einsamer Geburtstag in meinem kleinen Appartement, das ich mir nach dem Chaos gesucht habe. Es ist aufgeräumt, minimalistisch. So wie mein Leben jetzt.
Mein Handy klingelt. Es ist Markus.
„Alles Gute zum Geburtstag, Lena“, sagt er, seine Stimme klingt ein wenig zu fröhlich, um die Stille zu durchbrechen, die sich zwischen uns oft breitgemacht hat.
„Danke, Markus“, antworte ich. „Wie geht es dir?“
„Mir geht es gut“, sagt er. „Ich bin immer noch bei der Firma, versuche, die Trümmer aufzuräumen. Herr Schmidt und Frau Fischer haben unglaubliche Arbeit geleistet, um Richter Technologies zu retten.“
Ich frage nach unserer Mutter. „Und Mama?“
„Mama schlägt sich gut“, sagt Markus. „Sie hat die Scheidung eingereicht. Es ist ein harter Kampf um das verbleibende Familienvermögen. Klaus macht es ihr schwer, wo er nur kann. Aber sie ist stark. Stärker, als wir es je erwartet hätten.“
Ich nicke, obwohl er mich nicht sehen kann. Mama. Sie hatte mich damals gewarnt, mich nicht zu opfern. Sie hatte ihre eigenen Pläne gehabt, ihr eigenes Überleben gesichert. Ich verstehe sie jetzt besser.
„Und Papa?“, frage ich, fast schon widerwillig.
Ein tiefes Seufzen von Markus. „Klaus Richter sieht sich mit mehreren Klagen konfrontiert. Nicht nur von der Firma, sondern auch von der Staatsanwaltschaft wegen Betrugs und Marktmanipulation. Sein Ruf ist ruiniert. Die Öffentlichkeit meidet ihn. Katja Müller ist mit dem Baby ins Ausland geflohen, niemand weiß, wohin. Er ist allein.“
Ich fühle keine Genugtuung, nur eine tiefe Melancholie. Das Gespräch endet kurz darauf. Die Leitung ist leer.
Ich sitze allein da. Die Familie ist zerrüttet, die Wunden nicht verheilt. Ich denke an die Aufsichtsratssitzung, an das entsetzte Gesicht meines Vaters, an Mamas ruhige, entschlossene Haltung. Ich habe für die Wahrheit gekämpft, aber sie hatte einen hohen Preis. Sie hat nicht nur meinen Vater getroffen, sondern auch das zerbrochene Bild meiner eigenen Kindheit. Die Erkenntnis, dass ich selbst der Auslöser war, diejenige, die die „anonyme Nachricht“ unbewusst provoziert hatte, ist eine schwere Last.
Ich kann nicht länger in meinem Appartement bleiben. Ich brauche Luft, Bewegung. Ich gehe zu einem verlassenen Gartencenter in der Nähe, das seit Monaten geschlossen ist. Es ist ein Ort der Vergänglichkeit, der Stille.
Ich spaziere durch die leeren Gänge, vorbei an verdorrten Pflanzen und leeren Töpfen. Überall Anzeichen von vergangenem Leben, von gescheiterten Versuchen. Doch in einer vergessenen Ecke, unter einem zersprungenen Gewächshausfenster, entdecke ich eine kleine, noch blühende Rose. Ihre Blüten sind nicht perfekt, ein paar Blätter sind welk, aber sie stemmt sich gegen die Verwahrlosung.
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