Ihre Hochzeit zerbrach das Schweigen über das Feuer, das mich entstellte
Markus Steiners Worte hatten meine Richtung klar vorgegeben. Herr Gruber. Der Mann hinter der Tinte, die meine Tragödie zu einem „technischen Defekt“ erklärt hatte. Ich suchte online nach Walter Gruber, dem Versicherungsagenten. Es war nicht schwer, ihn zu finden. Seine Firma war eine bekannte Größe, sein Gesicht lächelte mir von der Unternehmenswebsite entgegen: seriös, selbstbewusst, ein Hauch von Arroganz in den Augen.
Sein Büro befand sich in einem modernen Hochhaus im Frankfurter Bankenviertel. Ein gläserner Palast, weit entfernt vom bescheidenen Leben der „Reinen des Lichts“. Ich fuhr mit dem Rollstuhl durch die imposante Lobby, vorbei an Marmor und glänzenden Chrom. Alles hier schrie nach Erfolg, nach Geld, nach einer Welt, in der Geheimnisse gut bewahrt wurden.
Die Sekretärin in Grubers Vorzimmer musterte mich mit einem Blick, der höflich, aber unübersehbar abweisend war. „Herr Gruber hat keine Termine frei“, sagte sie mit einer Stimme, die keinen Widerspruch duldete.
„Ich habe keinen Termin, aber ich bin hier wegen eines sehr alten Falles“, sagte ich ruhig. „Es geht um den Brand der Familie Richter vor zwölf Jahren. Ich glaube, Herr Gruber wird sich an diesen Fall erinnern wollen.“
Der Name Richter ließ ihre professionelle Fassade kurz wanken. Sie musterte meine Narben. Ein Blick des Mitleids, dann schnell wieder die Maske der Effizienz. Sie zögerte, wählte dann doch die interne Nummer. Ich hörte nur gedämpfte Worte, dann ein Nicken.
„Herr Gruber empfängt Sie“, sagte sie. Ihre Stimme war jetzt eine Spur kühler.
Das Büro war eine Studie in Macht und Minimalismus. Ein riesiger Schreibtisch aus dunklem Holz, dahinter Panoramafenster mit Blick auf die Skyline. Herr Gruber saß auf seinem Ledersessel, seine graumelierte Haarpracht perfekt frisiert, ein Lächeln auf den Lippen, das seine Augen nicht erreichte. Er wirkte älter als auf den Fotos, die Spuren von Stress zeichneten sich um seine Augen ab.
„Frau Richter“, sagte er, seine Stimme war glatt und geschult. „Was kann ich für Sie tun? Ich bin sicher, Sie haben einen sehr langen Weg hinter sich.“
„Ich bin hier wegen des Brandes in unserem Haus vor zwölf Jahren“, begann ich, hielt Grubers Blick stand. „Dem Brand, den Sie als ’technischen Defekt’ deklariert haben.“
Sein Lächeln verblasste. „Frau Richter, das ist eine alte Geschichte. Ich habe damals einen umfassenden Bericht erstellt. Der Fall ist abgeschlossen.“
„Ist er das?“, fragte ich, zog den vergilbten Bericht aus meiner Tasche und legte ihn auf seinen glänzenden Schreibtisch. Die Diskordanzen hatte ich mit rotem Stift markiert. „Ein Bericht ohne detaillierte Fotos. Ohne Zeugenaussagen. Ohne die Analyse von Rückständen, die in einem normalen Wohnungsbrand nicht hätten vorkommen dürfen. Das ist kein umfassender Bericht, Herr Gruber. Das ist eine Vertuschung.“
Grubers Gesicht verfinsterte sich. Seine Augen huschten über die roten Markierungen. Ich sah, wie ein Muskel in seiner Wange zuckte. Die Fassade des selbstbewussten Managers begann zu bröckeln.
„Ich war jung damals“, murmelte er, seine Stimme jetzt leiser. „Ich habe Anweisungen befolgt.“
„Wessen Anweisungen?“, fragte ich, meine Stimme war fest. „Die der ‚Reinen des Lichts‘?“
Er zuckte zusammen. Seine Augen weiteten sich, und ich sah echte Furcht darin. Die Angst, die ich in den Augen meiner Nachbarn gesehen hatte, die Angst, die Herrn Fischer zum Abtauchen gebracht hatte, war auch in ihm.
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