Die Krankenschwester, die ihre Patientin vor einem falschen Hirntod bewahrte und alles verlor.
Der Morgen graute, kalt und grau, wie das Gefühl in meiner Brust. Frau Meier und ich standen vor Zimmer 304. Die Tür war bewacht.
„Ich bin Dr. Anja Meier, die Tochter von Frau Elfriede Schmidt“, sagte Frau Meier mit fester Stimme zum Wachpersonal. „Ich werde bei meiner Mutter sein, wenn sie geht.“
Der Pfleger sah uns unsicher an. „Herr Vogel hat strenge Anweisungen gegeben, niemand…“
„Ich werde meine Mutter nicht in den letzten Minuten ihres Lebens allein lassen“, unterbrach ihn Frau Meier, ihre Stimme war unerschütterlich. „Ich bin ihr direkter Angehöriger.“
Er zögerte, wusste aber, dass er keine rechtliche Handhabe hatte, ihr den Zutritt zu verwehren.
In diesem Moment kam Klaus Vogel um die Ecke, begleitet von Dr. Kraus und zwei Anwälten. Er sah uns, und ein spöttisches Lächeln spielte um seine Lippen.
„Ach, die Familie ist ja versammelt“, sagte er, sein Blick verweilte kurz auf mir, voller Verachtung. „Und Sie auch, Frau Weber. Haben Sie nicht längst Hausverbot?“
„Ich bin hier, um bei Frau Schmidt zu sein“, sagte ich ruhig, mein Blick wich nicht von seinem.
„Genug“, sagte Dr. Kraus, seine Stimme war leise. Er schien völlig fertig zu sein. „Betreten Sie das Zimmer. Lassen Sie uns das hier in Würde beenden.“
Wir traten ein. Das Zimmer war in eine gespenstische Stille gehüllt. Nur das leise Summen der Maschinen und das rhythmische Geräusch des Beatmungsgeräts waren zu hören. Frau Schmidt lag regungslos im Bett, umgeben von den Apparaten, die sie am Leben hielten.
Klaus trat an das Bett, seine Anwälte blieben im Hintergrund. Frau Meier und ich standen auf der anderen Seite, unsere Hände fest ineinander verschränkt. Dr. Kraus trat vor, seine Miene war ernst.
„Herr Vogel, möchten Sie die Maschinen selbst abschalten?“, fragte Dr. Kraus. Er klang wie ein Roboter, der ein einstudiertes Skript abspulte.
Klaus nickte, sein Gesicht war eine Maske aus Triumph und Gier. Er streckte die Hand nach den Knöpfen aus, die die lebenserhaltenden Maßnahmen steuerten.
Ich spürte, wie mir der Atem stockte. Das war es. Der letzte Moment.
In diesem Augenblick, als Klaus’ Finger kurz davor waren, die Stecker zu ziehen, begann das alte Krankenhausnetz zu schwanken. Die Lampen im Zimmer flackerten kurz, die Monitore der Maschinen surrten plötzlich lauter, ein hochfrequenter Ton füllte den Raum. Die Lichter erloschen für den Bruchteil einer Sekunde und gingen dann wieder an, heller als zuvor.
Ein merkwürdiges Knistern erfüllte die Luft.
Und dann geschah es.
Wie von einem unsichtbaren Impuls getroffen, stieß Frau Schmidt einen lauten, gutturalen Schrei aus. Es war kein menschlicher Schrei, sondern ein archaischer Laut, der tief aus ihrer Brust kam und den ganzen Raum erfüllte. Ihre Augen öffneten sich ruckartig, weit aufgerissen, und ihr Körper zuckte heftig. Ihr rechter Arm schoss unkontrolliert in die Höhe, ihre Finger krampften sich zu einer Faust zusammen.
Der Schrei hallte noch nach, als die Bewegungen ihres Körpers nachließen, aber ihre Augen blieben offen.
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