Ihre Betrügereien zerlegten die Richter-Familie – und ich besaß das Penthouse, das sie für ihre Zentrale hielten.
Am darauffolgenden Sonntag fuhr ich zum ersten Mal seit Monaten allein zu meiner geerbten Villa in Grunewald. Die Sonne schien mild durch die alten Bäume, aber die Luft war kühl, ein Vorbote des Herbstes. Ich parkte mein Auto auf der Auffahrt und blickte auf das Anwesen, das einst mein Zufluchtsort gewesen war, nun aber eine leere Hülle darstellte.
Die Entscheidung war gefallen. Die Villa stand zum Verkauf. Die Möbel waren größtenteils verkauft, das Haus professionell gereinigt und für die Besichtigungen vorbereitet. Ich hatte die Räume bewusst leer gelassen, keine persönlichen Gegenstände mehr darin gelassen, die mich an die Vergangenheit erinnern könnten.
Ich ging durch die stillen Räume, meine Schritte hallten auf den polierten Holzböden wider. Das Wohnzimmer, in dem Markus mich konfrontiert hatte, war nun nur noch ein großer, leerer Raum. Die Küche, in der ich so oft für uns gekocht hatte, war gespenstisch still. Jede Ecke atmete die Geister der Täuschung, des Kampfes, der Enttäuschung, die sich hier abgespielt hatten. Es waren keine Erinnerungen an Liebe oder Glück, sondern nur noch an Verrat und meinen kalten, kalkulierten Gegenschlag.
Ich hatte in den letzten Wochen viel mit Katja gesprochen. Sie hatte ihre unerschütterliche Loyalität unter Beweis gestellt und leitete nun meine neue PR-Agentur, die sich auf Krisenmanagement und die Aufdeckung von Missständen spezialisiert hatte. Sie war nicht nur meine Managerin, sondern zu einer echten Freundin geworden, die die moralischen Kosten meiner Rache miterlebt und verstanden hatte.
Tante Renate hatte in den letzten Monaten sichtlich abgebaut, aber sie fand ihren Frieden in meiner Dankbarkeit. Ihre Warnungen, ihre Weisheit, ihre diskrete Hilfe hatten mir das Leben gerettet und mir ermöglicht, mich zur Wehr zu setzen. Sie verbrachte ihre letzten Tage nun ruhig in ihrer kleinen Wohnung, umgeben von Büchern und Erinnerungen an eine Zeit, in der die Krolls noch nicht so skrupellos waren.
Ich ging durch die Terrassentür hinaus in den Garten. Auch hier war alles ordentlich, aber die Blumenbeete, die ich einst liebevoll gepflegt hatte, waren nun vereinfacht, auf das Nötigste reduziert. Ich setzte mich auf eine alte Steinbank, die noch übrig geblieben war, und blickte auf den Wannsee hinaus, der friedlich in der Ferne glitzerte. Ein kühler Wind streifte über mein Gesicht.
“Ich habe gewonnen, ja”, dachte ich. “Aber der Preis war höher, als ich es mir je hätte vorstellen können. Ich habe meine Unschuld verloren, jene naive Leichtigkeit, die mich einst ausgemacht hat. Jetzt wissen alle, dass ich eine Kämpferin bin, aber auch, wie kalt ich sein kann.”
Ich stand auf und bemerkte, wie eine kleine Eidechse über den warmen Stein der Bank huschte, schnell und unauffällig. Ich ging zum schmiedeeisernen Tor, öffnete es und trat auf die Straße hinaus. Am Ende der Straße sah ich einen Blumenladen. Ohne groß nachzudenken, bog ich ab.
Ich kaufte ein paar einfache weiße Rosen für meine tote Mutter. Sie hätte gewollt, dass ich für mich selbst einstehe.
Manchmal ist der härteste Kampf nicht der, den man gegen andere führt, sondern der, den man mit der eigenen Seele ausfechten muss, nachdem alles vorbei ist.
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