Er stellte seine Geliebte und Zwillinge vor – ich erwiderte mit einer Wahrheit, die seine gesamte Vaterschaft in Frage stellte.
Zurück in meinem Apartment breitete ich das alte, ledergebundene Hauptbuch auf dem kleinen Küchentisch aus. Jeder Eintrag war eine winzige Nadel, die ein Muster der Täuschung webte. Die wiederkehrenden, hohen Zahlungen an die „Stiftung Lazarus“ waren besonders auffällig.
Sie passten nicht zu den offiziellen Ausgaben von „Die Eintracht“, die ich kannte. Die Gemeinschaft hatte ihre eigenen wohltätigen Projekte, alle transparent und offen kommuniziert. Diese Stiftung war etwas anderes, etwas Verstecktes.
Ich versuchte, die Namen der Empfänger oder die genauen Zwecke der Überweisungen zu entziffern. Doch Helenes Schrift war zwar akribisch, aber die Bezeichnungen waren vage und irreführend.
„Stiftung Lazarus – Projekt 3“, stand da. Oder „Stiftung Lazarus – interne Mittel“. Es waren beträchtliche Summen, die regelmäßig abgeflossen waren. Das war keine Kleinigkeit, das war eine systematische Entnahme.
Ich merkte, wie sich meine Stirn in Falten legte. Ich war so sehr auf die Zahlen und die Stiftung konzentriert, dass ich fast die Zeit vergaß. Ein tiefes, unbestimmtes Gefühl von Ungereimtheit stieg in mir auf.
Plötzlich schoss mir ein Gedanke durch den Kopf, der nichts mit den Zahlen zu tun hatte. Eine Erinnerung an einen alten Konflikt zwischen Klaus und seinem verstorbenen Vater, der „Alten Garde“, wie er sich selbst nannte. Es war lange her, in Klaus’ Jugend.
Sie hatten gestritten, heftig und voller Vorwürfe, und das Wort „Jugendsünde“ war gefallen. Damals hatte ich es als typische Vater-Sohn-Auseinandersetzung abgetan. Aber jetzt, mit den Lügen und Intrigen, sah ich es in einem neuen Licht.
Ich stand abrupt auf und ging zu meinen Umzugskartons, die noch halb ausgepackt in der Ecke standen. Ich hatte nur das Nötigste mitgenommen, darunter eine kleine Kiste mit alten Fotoalben und Erinnerungsstücken. Klaus hatte sie achtlos in eine Ecke gestellt, fast so, als wollte er, dass ich sie vergesse.
Ich holte ein vergilbtes Album hervor, dessen Umschlag sich rau anfühlte. Es war das Familienalbum aus Klaus’ Kindheit, voll von Fotos aus einer Zeit, lange bevor ich in sein Leben trat. Die Seiten waren dick und klebrig, viele Fotos schief eingeklebt.
Ich blätterte langsam durch die Bilder von Klaus als Baby, als Schuljunge, als junger Mann. Sein Vater, ein strenger, hagerer Mann, stand oft neben ihm, sein Blick immer prüfend. Helene, jünger und mit einer Härte in den Augen, die ich heute nur zu gut kannte.
Auf einer der letzten Seiten, zwischen einem Foto von Klaus’ Abiturfeier und einem Schnappschuss von einem Familienurlaub, bemerkte ich etwas. Ein kleines, unscheinbares Papierstück, das unauffällig zwischen zwei Seiten gesteckt war. Es war halb zerrissen, doch die Linien der Bruchstelle waren alt, vergilbt.
Meine Finger zitterten, als ich es vorsichtig herauszog. Es war ein Brief, nicht in Helenes akribischer, sondern in einer anderen, handschriftlichen Schrift verfasst. Die Tinte war verblasst.
Ich entfaltete das Papier. Es war ein offiziell aussehender Briefkopf, von einem Urologen, Dr. Eberhard Krüger. Das Datum war aus Klaus’ früher Jugendzeit. Der Brief war an Klaus’ Vater gerichtet, nicht an Klaus selbst.
Ich begann zu lesen, mein Herz schlug gegen meine Rippen. Es war eine ärztliche Stellungnahme. Der Urologe sprach von „Ergebnissen, die eine verminderte Zeugungsfähigkeit nahelegen“.
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