Er stellte seine Geliebte und Zwillinge vor – ich erwiderte mit einer Wahrheit, die seine gesamte Vaterschaft in Frage stellte.
Ich eilte zurück in mein Apartment, mein Herz pochte unregelmäßig in meiner Brust. Der Umschlag von Schwester Martha war leicht, doch seine Bedeutung lastete schwer auf mir. Kaum hatte ich die Tür hinter mir geschlossen, riss ich ihn vorsichtig auf.
Darin befanden sich mehrere Seiten, eng beschrieben mit Helenes charakteristischer, spitzer Handschrift. Es waren alte, vergilbte Notizen, lose Blätter, die offenbar aus einem Tagebuch gerissen worden waren. Die Tinte war an einigen Stellen verblasst, aber die Worte waren deutlich lesbar.
Das Datum auf der ersten Seite zeigte in Helenes Jugend, lange bevor Klaus geboren wurde. Ich begann zu lesen, und jeder Satz zog mich tiefer in die Abgründe ihrer Gedankenwelt.
„Die Linie muss rein bleiben“, stand da, in Großbuchstaben unterstrichen. „Jeder Makel ist eine Schande für die Ahnen.“
Helene schrieb über die Bedeutung der „Blutsreinheit“ der von Reichenbachs, über die Verpflichtung, eine „unbefleckte“ Erblinie zu garantieren. Sie zitierte alte, archaische Überzeugungen, die in „Die Eintracht“ zwar noch als Tradition galten, aber in dieser Extremität kaum offen ausgesprochen wurden.
„Ein von Reichenbach muss stark sein, vollkommen“, schrieb sie weiter. „Keine Schwäche darf das Erbe beflecken.“
Ich fröstelte. Das war die „fanatische Ideologie“, von der Schwester Martha gesprochen hatte. Das war die Wurzel von Helenes Besessenheit. Es war nicht nur Macht oder Geld; es war ein tief verwurzelter, fast krankhafter Glaube an eine überholte Vorstellung von Adel und Reinheit.
Auf den folgenden Seiten wurden die Einträge noch persönlicher und verstörender. Sie schrieb über ihre eigene Ehe, über die Enttäuschung, dass ihr Mann nicht „stärker“ in seiner Gesundheit war. Dann, mit der Geburt von Klaus, änderte sich der Ton.
„Klaus wird der Erbe sein“, stand da, mit einer fast manischen Energie. „Er muss der Stärkste sein. Wenn er versagt, versagt alles.“
Später, Jahre nach Klaus’ Geburt, gab es einen Eintrag, der mich innehalten ließ. „Die Ärzte sind sich uneinig. Aber die Möglichkeit… die Möglichkeit der Unvollkommenheit ist eine Bürde. Eine Bürde, die ich tragen muss, um die Linie zu schützen.“
Das war es. Sie w wusste von Klaus’ Problemen. Nicht erst seit Kurzem, sondern seit seiner Jugend. Sie hatte diese Wahrheit jahrelang mit sich herumgetragen, sie wie eine tickende Zeitbombe unter ihrer sorgfältig gepflegten Fassade verborgen.
„Ich werde einen Weg finden“, schrieb sie in einem späteren Eintrag, der noch besessener klang. „Einen Weg, um sicherzustellen, dass die Reichenbachs bestehen bleiben, rein und unversehrt. Egal, welche Mittel ich anwenden muss.“
Der letzte Eintrag, den Schwester Martha mir gegeben hatte, war erschreckend klar. Er war nur wenige Jahre alt, kurz bevor ich Klaus kennengelernt hatte.
+ There are no comments
Add yours