Werner Voss demütigte Ayla Brandt vor der politischen Elite Berlins – doch ihr Schweigen verbarg ein Geheimnis, das er fürchtete
Nachdem ich den unscheinbaren Ordner im Archiv gefunden hatte, wusste ich, dass ich handeln musste. Die Informationen, die er enthielt, waren brisant, doch allein reichten sie nicht aus, um Voss zu Fall zu bringen. Ich brauchte mehr, und ich brauchte eine Plattform. Die Journalistin Katja Richter war meine einzige Hoffnung.
Ich durchsuchte alte Ausgaben des „Berliner Kuriers“, bis ich Katjas Redaktionsadresse und eine allgemeine E-Mail-Adresse fand. Ich zögerte lange, bevor ich die Nachricht verfasste. Jede Zeile war ein Risiko, jede Information ein potenzieller Verrat.
Meine E-Mail war kurz und kryptisch. Ich bot ihr „vertrauliche Informationen über undurchsichtige Immobiliengeschäfte im Zusammenhang mit einem hochrangigen Staatssekretär und einem Notar namens Becker“ an. Ich betonte die Dringlichkeit und schlug ein Treffen an einem neutralen, öffentlichen Ort vor.
Ich wartete in nervöser Anspannung. Stunden vergingen, dann ein ganzer Tag. Ich begann schon, die Hoffnung zu verlieren, dass sie überhaupt antworten würde. Doch dann, am späten Nachmittag, erhielt ich eine kurze E-Mail: „Gerne. Café Liebig, morgen, 15 Uhr. Allein.“
Das Café Liebig war ein belebter Ort, genau das, was ich wollte. Zwischen den Tischen und dem Stimmengewirr konnte man unauffälliger sprechen. Ich erschien pünktlich, mein Herz pochte bis zum Hals.
Katja Richter saß bereits an einem Tisch in einer ruhigeren Ecke, eine Tasse Kaffee vor sich, ihr Blick ruhig und erwartungsvoll. Ich erkannte sie sofort. Ihre Augen waren genauso scharf und durchdringend, wie ich sie bei der Podiumsdiskussion wahrgenommen hatte.
Ich ging auf ihren Tisch zu, meine Hände waren feucht. Sie nickte mir kurz zu, eine Geste, die sowohl professionell als auch leicht neugierig war. Ich setzte mich ihr gegenüber.
„Frau Richter“, sagte ich, meine Stimme war leise. „Ich bin Ayla Brandt.“
„Ich weiß“, erwiderte sie, ihr Blick war fest. „Was haben Sie für mich?“
Ich legte den alten Ordner, den ich aus dem Archiv gerettet hatte, auf den Tisch. Er war in eine schlichte Aktentasche gehüllt, unauffällig und unscheinbar. Ich schob ihn vorsichtig zu ihr herüber.
„Das sind Unterlagen zu einem gescheiterten Sozialprojekt in den Neunzigern“, begann ich, meine Stimme war gedämpft. „Und zu Grundstücksgeschäften, die damals damit verbunden waren.“
Ich öffnete den Ordner auf der Seite mit der Notarliste und zeigte ihr den Namen „Karl Heinz Becker“.
„Dieser Name“, fuhr ich fort, „tauchte in älteren E-Mail-Korrespondenzen meines Vorgesetzten, Dr. Werner Voss, auf. Im Zusammenhang mit dubiosen Zahlungen.“
Katjas Augen weiteten sich leicht. Sie nahm den Ordner entgegen, ihr Blick wanderte über die alten Dokumente. Dann hob sie ihre eigenen Akten aus ihrer Tasche – die anonymisierten Kopien, die sie von Becker erhalten hatte.
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