Oberstleutnantin Anneliese Richter kämpft in den 50ern gegen reiche Familie, um ihre verletzte Tochter und Familiengeheimnisse zu enthüllen.
Die Erkenntnis über Viktors Tod hing schwer in der Luft meiner kleinen Wohnung. Ich hatte die Mappe mit seinen Notizen sorgfältig versteckt. Es war nicht genug, um die Polizei einzuschalten, aber genug, um mich weiter antreiben. Die Wut und die Trauer mischten sich zu einem kalten, klaren Fokus.
Mein nächster Schritt war die Krankenhausakte von Clara. Offiziell wollte ich einen Bericht über ihren Genesungsfortschritt einholen, um meine elterlichen Pflichten zu erfüllen. In Wahrheit wollte ich die Details ihrer Verletzung überprüfen, jede einzelne Bemerkung des Arztes.
Ich fuhr erneut zum Städtischen Klinikum. Die Luft dort war immer noch erfüllt vom Geruch nach Desinfektionsmitteln und dem leisen Murmeln der Besprechungen. Ich ging zur Patientenverwaltung.
„Guten Tag“, sagte ich zu der Schwester hinter dem Schalter. „Ich bin Oberstleutnantin Anneliese Richter. Ich würde gerne die Akten meiner Tochter Clara Richter einsehen.“
Die Schwester nickte, etwas nervös ob meiner Uniform. „Einen Moment bitte, Frau Oberstleutnantin.“
Während ich wartete, wanderte mein Blick durch den Flur. Dann sah ich sie. Eine ältere Frau, schmächtig, mit grauem Haar, das zu einem straffen Knoten gebunden war. Sie saß auf einer Bank und stützte sich auf einen Stock. Ihre Kleidung war einfach, aber sauber. Sie trug eine alte, gut erhaltene Einkaufstasche auf ihrem Schoß. Ihr Blick war auf den Boden gerichtet.
Doch als ich mich zufällig drehte, um zur Schwester zu sehen, hob sie den Kopf. Unsere Blicke trafen sich. Ein kurzer Moment des Innehaltens.
Ich kannte dieses Gesicht. Es war Frau Inge Weiss, die ehemalige Haushälterin der Ehrenbergs. Sie hatte dort gearbeitet, als Viktor und ich geheiratet hatten. Eine stille, aufmerksame Frau, die nie viel sprach, aber alles sah. Ich hatte sie seit Jahren nicht mehr gesehen.
Ihre Augen weiteten sich leicht, als sie mich erkannte. Ein Ausdruck von Überraschung und vielleicht auch ein wenig Angst. Sie senkte ihren Blick schnell wieder.
„Frau Oberstleutnantin, hier sind die Unterlagen“, sagte die Schwester und reichte mir eine dicke Mappe.
Ich nahm sie entgegen, mein Blick jedoch blieb auf Frau Weiss haften. Dies war keine zufällige Begegnung. Ich spürte es.
„Entschuldigen Sie mich kurz“, sagte ich zur Schwester und ging langsam auf Frau Weiss zu.
Ich setzte mich vorsichtig neben sie. Der Geruch von altem Lavendel stieg mir in die Nase.
„Frau Weiss?“, fragte ich leise.
Sie zuckte zusammen. Ihre Hände umklammerten die Einkaufstasche fester. Sie hob den Kopf.
„Frau Richter“, flüsterte sie. Ihre Stimme war dünn, beinahe zerbrechlich. „Ich… ich habe Sie nicht erwartet.“
„Ich bin wegen meiner Tochter hier“, sagte ich. „Clara.“
Sie nickte langsam. „Ich habe es gehört. Schlimm, schlimm.“
Ich fragte sie, ob sie in Ordnung sei.
„Ja, ja. Nur eine Routineuntersuchung“, sagte sie, ihre Augen huschten nervös im Gang hin und her. „Ich bin nicht mehr die Jüngste.“
Ich spürte ihr Zögern. Ihre Angst. Meine militärische Ausbildung hatte mich gelehrt, Körpersprache zu lesen, die unausgesprochenen Worte zu hören. Sie hatte etwas auf dem Herzen.
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