Stadträtin Helga Schmidt wurde von ihrer Tochter und dem Schwiegersohn um €178.000 betrogen – eine alte Erbklausel offenbarte ihre wahre Bosheit.
Der Abend senkte sich über die Stadt, als ich nach Hause zurückkehrte, das Gewicht des Tages drückte auf meine Schultern.
Richters Ultimatum und die kalten Blicke meiner Kollegen hatten tiefe Spuren hinterlassen.
Ich versuchte erneut, Lena anzurufen, doch wie erwartet wurde mein Anruf direkt auf die Mailbox weitergeleitet.
Keine Antwort.
Keine Nachricht.
Nur dieses bleierne Schweigen, das meine Verzweiflung ins Unermessliche steigerte.
Ich saß eine Weile in der Küche, starrte auf mein Telefon, als könnte ich es zwingen, zu klingeln.
Die Stille im Haus war erdrückend.
Dann stand ich abrupt auf, getrieben von einer unbestimmten Unruhe.
Ich musste etwas tun, irgendetwas, um diesen quälenden Ungewissheit zu entkommen.
Meine Schritte führten mich ins Obergeschoss, zu Lenas altem Zimmer.
Es war seit ihrem Auszug unverändert geblieben, ein kleines Museum unserer gemeinsamen Vergangenheit.
Ein schwacher Geruch von Lavendel und Teenagerparfüm hing noch in der Luft.
Ich zündete das kleine Nachtlicht an, das sie als Kind so geliebt hatte, und begann, mich umzusehen.
Ich hob einen Stapel alter Schulbücher hoch, darunter fand ich eine Schachtel voller Erinnerungsstücke.
Vergilbte Fotos von Kindergeburtstagen, handgemalte Karten zum Muttertag, eine kleine, vertrocknete Blüte aus ihrem Abschlussballstrauß.
Jedes Stück erinnerte mich an eine Zeit, in der unsere Beziehung einfach und unkompliziert gewesen war.
Ich strich sanft über ein Foto, das Lena als kleines Mädchen zeigte, strahlend und unschuldig.
Meine Finger zitterten leicht.
Wie konnte dieses Kind zu der Frau werden, die mich jetzt so kalt und berechnend hinterging?
Ich legte die Schachtel beiseite und öffnete den alten Schreibtisch, dessen Schubladen sie nie richtig aufgeräumt hatte.
Darin fand ich ein Durcheinander von College-Notizen, ausgetrockneten Stiften und alten Rechnungen.
Ganz unten, unter einem Haufen unbenutzter Visitenkarten, stieß ich auf ein kleines, ledergebundenes Notizbuch.
Es war Lenas altes Tagebuch, das sie in ihrer Jugend benutzt hatte, ein Ort für Geheimnisse und Träume.
Ich zögerte.
Sollte ich es wirklich lesen?
Die Grenze zwischen mütterlicher Sorge und Eindringen in ihre Privatsphäre war schmal.
Doch die Verzweiflung und der Wunsch nach Antworten waren zu groß.
Ich öffnete das Notizbuch, die Seiten knisterten leise.
Die Handschrift war Lenas, mal ordentlich, mal hastig gekritzelt.
Ich blätterte durch ältere Einträge, die von Teenager-Sorgen und Schulproblemen handelten.
Dann, weiter hinten, fand ich Einträge, die jüngeren Datums waren.
Ich sah das Datum: erst wenige Monate alt.
Ich begann zu lesen, mein Herzschlag beschleunigte sich.
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